Büroalltag

Von admin am 29. Juni 2009 veröffentlicht

Autor: Mark Staats
Illustration: Gaby Hylla

Der Wecker piept gnadenlos. Ich erwache. Dabei sind es doch nur drei Stunden Schlaf gewesen. Hatte ja genug zu tun gehabt Diese kleinen Scheißer. Wollten die Kinder mit ihren Drogen vergiften. Ich war ihnen gefolgt. Bis zu ihrem Treffpunkt. Als sie mich sahen, lachten sie. 1,62 und schlank sieht auch nicht gerade gefährlich aus. Ich warnte sie noch. Doch sie lachten weiter. Ich knurrte. Verwandelte mich. Dann lachten sie nicht mehr. Sondern zitterten. Nun liegen sie sicher verscharrt im Wald. Mit ihrem Gift. Und ich muss neue Klamotten kaufen. Ich bin eine Heldin. Eine Superheldin. Pah. Was bringt es mir? Ringe unter den Augen. Daraus resultierend zu wenig Sex. Erhöhten Koffeinbedarf. Daraus resultierend vermutlich frühzeitigen Herzinfarkt. Überproportionaler Bedarf an textilem Nachschub. Daraus resultierend frühzeitige Armut, wegen ausgiebigen Shoppingtouren. Okay, das ist nicht wirklich schlimm. Gut, das mit dem Sex schon.
Mühsam öffne ich die Augen. Wildgeruch steigt mir in die Nase. Da hab ich wohl noch einen kleinen Snack von draußen mit ins Bett genommen. Während andere nachts noch mal schnell zum McDrive fahren, gehe ich in den Wald. Das blutige Kaninchen liegt neben mir auf dem weißen Laken. Nur halb gegessen. So groß war der Hunger nicht. Ich würge. Das muss dann doch nicht sein. Hätte es nicht ein gutaussehender Mann sein können? Der noch lebt. Mich liebvoll wach küsst.
Ist heute Dienstag? Shit, in zwei Stunden kommt die Putzfrau. Ich muss zur Arbeit. Gehetzt springe ich aus dem Bett. Laufe durch die Wohnung. Überall Pfotenabdrücke. Ich besitze aber keinen Hund. Unangenehme Fragen von der Putze will ich nicht beantworten. Gut, die Dusche muss warten. Erst den Snack entsorgen. Aber wohin? Nachbars Schäferhund bellt. Mein einziger Verehrer. Ich ziehe mir den Bademantel über. Laufe mit dem Snack in der Hand in den Garten. Dort steht er, auf Nachbars Grundstück. Er hechelt. Sein Penis erigiert, als er mich sieht. Er riecht die Wölfin in mir. Ich seine Geilheit. Es ist widerlich. Ich werfe den Kadaver über den Zaun. Er schnappt danach und läuft davon. So leicht sind Männer von einer Alternative zu überzeugen. Ich zurück ins Haus. Ziehe das Bett ab. Werfe das Laken in die Waschmaschine. Wische die Bodenfließen. Wozu hab ich eigentlich ne Putze, wenn ich doch selbst ran muss? Ich werde ihr den Lohn kürzen. Nein, werde ich nicht. Puh, geschafft. Noch schnell duschen und mich stylen.
Um 09:00 Uhr sitze ich an meinem Schreibtisch bei Zappel Landmaschinen GmbH. Der erste Kaffee fließt durch meine Blutbahn. Ich starre auf den Bildschirm. 65 ungelesene Mails. Der Chef, Kunden, Andrea, die mich zu einer Singleparty für Samstag einlädt. Im Kuhstall, der Dorfdisco. Ich sage zu. Vielleicht kommen ja ein paar Jungs aus der Stadt. Wäre mal wieder Zeit für mich, mit jemandem Sex zu haben. Der letzte Kerl vor zehn Tagen war ein Schlappschwanz. Hat nur zwei Stunden durchgehalten. Meine Werwolfskraft verlangt nach mehr. Vielleicht sollte ich eine Anzeige aufgeben? Suche Mann der drei Stunden und mehr durchhält. Ein sinnloser Traum. Der deutsche Durchschnitt liegt bei 2,5 min. Da ist vermutlich sogar der Schäferhund noch besser.
„Frau Müller, ich brauche in zehn Minuten eine Präsentation für die Sitzung“, ruft mein Chef aus seinem Büro. Reißt mich damit aus meinen Gedanken. Zehn Minuten? Hat der einen Schaden? Die Sitzung wurde vor vier Wochen geplant. Da hätte er genug Zeit gehabt. Ich brodele. Knurre. Meine Kolleginnen schauen mich verständnislos an. „’tschuldigung“, sage ich. Verdammt. Ich muss besser aufpassen. Kann der Chef nicht mal was stehlen? Das Problem hätte ich dann schnell gelöst. Auf meine Art. Ich grinse. Schaue auf den Bildschirm. Lasse meine Finger über die Tasten fliegen. Zwei Minuten später hält er das Verlangte in der Hand. „Hier, Chef“, meine ich zuckersüß.
„Das hätte aber besser werden können.“ Er wirft einen Blick auf die Folie.
Meine Kaffeetasse in der Hand zerplatzt. Mein Chef erschrickt. „Der Ton war alt“, lüge ich. Schaue auf meine weißen Knöchel. Und du gleich kalt. Aber das sage ich nicht. Ich bin wütend. Ein Vulkan ist nichts gegen mich. Nehme mir vor, ein Auge auf ihn zu werfen. Der hat bestimmt eine Leiche im Keller.
Mittagspause. Heute gibt es Kaninchen. Ich verzichte. Trinke nur einen weiteren Kaffee. Den zwanzigsten. Mein Herz hämmert.
„Päckchen“, ruft ein Bote durchs Büro. Ich sehe ihn an. Er ist neu. Hab ihn noch nie gesehen. Überrascht ziehe ich die Augenbrauen hoch. Spüre mein Blut pulsieren. Oder ist es doch der Kaffee? Südländer, Muskelberge, schwarze Haare, dunkle Augen, schöne Hände. Genau mein Typ. Die sollen ja länger können. Den krall ich mir. Im wahrsten Sinn des Wortes. Ich fahre mir durchs rote Haar. Nehme die Brille ab. Öffne zwei Knöpfe meiner Bluse. Lächle. Versuche, Eindruck zu schinden. Gott sei dank hab ich einen kurzen Rock gewählt. Ich stelle mich in Pose. Aber nicht zu aufdringlich. „Ja, hierher“, sage ich. Winke ihn zu mir. Ich komme mir vor wie ein Flittchen. Egal. Ich brauche einen Mann. Er riecht so herrlich. Manchmal ist es toll, eine Werwölfin zu sein. Wir kommen ins Gespräch. Flirteten ein wenig. Ich rieche seine Bereitschaft. Mein Lächeln wird immer breiter. Heute Nacht hab ich einen Mann. Er versaut es.
„Ist das ein Flohhalsband, was Sie tragen?“
Ich schaue ihn schief an. „Pariser Chic.“ Meine Stimme läßt die Luft gefrieren. Dann werfe ich ihn aus dem Büro. Mist, wieder nichts.
Der Rest des Tages zieht träge dahin.
17:00 Uhr. Endlich Feierabend. Raus aus der Firma. Was für ein Tag? Ich gehe zu meinem Auto. Steige ein. Fahre nach Hause. Er wartet schon. Wie macht er das bloß? Rocky wedelt mit dem Schwanz. Rocky ist der Schäferhund des Nachbarn.
Ich tätschle seinen Kopf. Ihm geht einer ab. Doch schlechter als der deutsche männliche Durchschnitt. Mist. Naja, heute Nacht werde ich mir den Neuen im Ort mal ansehen. Ein irischer Wolfshund. Iren sollen ja ganz gut sein. Ich schließe die Tür auf. Ziehe die Stiefelletten aus. Mache mir einen Kaffee. Auf dem Küchentisch liegt ein Zettel „Kindchen, geh zum Arzt. Soviel Blutverlust ist ungesund“, steht drauf. Er ist von meiner Putzfrau. Mist, ich hab vergessen, die Waschmaschine anzustellen. Drei Stunden hab ich noch. Genug Zeit. Erst ausruhen, dann die Nägel lackieren. Ich schaue in die Fernsehzeitung. Es gibt Teen Wolf. Ich brülle laut los. Ein Werwolf der auf der Highschool akzeptiert wird. Freunde hat. Sogar eine Freundin. Den jeder mag, und der so niedlich aussieht. So was kann nur Hollywood machen. Die Realität sieht anders aus. Kein Mann im Bett. Ein Flohhalsband als Kette. Um 23 Uhr springe ich durchs offene Fenster. Meine Taschentücher im Maul. Die Krallen scharf und grün. Bei Metzger Tönjes sind zum wiederholten Male Schweinehälften geklaut worden. Es wird bestimmt wieder eine lange Nacht. Zum Glück hab ich für später genug Kaffee im Haus.

Der Umzug

Von admin am 19. Juni 2009 veröffentlicht

Autor: Oliver Kern
Illustration: Crossvalley Studio of Digital Art
Veröffentlicht: Im Buch “Das Herz der Dunkelheit”

„Warum haben Sie sich … materialisiert?“
„Es war ein Unfall.“
„Und jetzt …“
„… ist es zu spät“, vollende ich den Satz und blicke dabei in seine müden Augen. Der alte Mann in seinem ausgebeulten, dunkelblauen Anzug kennt meine Akte, aber trotz allem musste er diese Frage stellen. Das tun sie alle, es ist wie ein Zwang.
„Wissen Sie, warum sie mich geschickt haben?“
Ich nicke. Ja, ich weiß es. Ich kann ihn riechen, den Krebs, der in seinem Körper wuchert. Faulig, eitrig, unaufhaltsam. Er muss von mir nicht hören, dass er sterben wird. Wer zu mir kommt, tut dies zwangsläufig. „Wie lange gibt man Ihnen noch?“, frage ich, weil ich glaube, dass er es erwartet.
„Sechs Wochen.“
„Und jetzt wollen Sie es früher hinter sich bringen, weil Sie Angst vor den Schmerzen haben. Oder vor dem Dahinsiechen in einem Hospiz. Weil Sie lieber aufrecht für ihr Vaterland in den Tod gehen, als bettlägerig und mit vollgeschissenen Windeln.“
Seine Schultern sacken eine Spur weiter nach unten, aber er fühlt sich nicht provoziert. „Hören wir auf, über mich zu sprechen“, sagt er und ich kann nicht unterscheiden, ob es eine Bitte oder ein Befehl ist. Uns trennt fünf Zentimeter dickes Panzerglas und trotzdem spüre ich wie er leidet. Egal was sie ihm gesagt haben, er ahnte nicht, dass es so schlimm ist. Dass der Zerfall so augenblicklich und unumstößlich einsetzt. Und ganz sicher wird er nicht ohne Schmerzen sterben, aber das behalte ich vorerst für mich. Noch hat er zu viel Adrenalin im Blut, um ihm damit Furcht zu machen.
„Sie werden verlegt“, unterbreitet er mir endlich den Grund für seinen Besuch.
Er ist der erste Mensch, den ich seit über zwei Jahren zu Gesicht bekomme. Ein alter, kranker Mann, dessen letzte Aufgabe es sein wird, mich in eine andere Zelle zu stecken.
„Wann?“, will ich wissen. Nicht, dass ich viel zu packen hätte, aber ich brenne darauf, den Himmel zu sehen.
„In zwei Tagen“, antwortet er.
„Wo geht’s hin?“
Er zögert. Als er vor fünf Minuten aus dem Lift trat und bevor er sich auf dem Besucherstuhl niederließ, hielt er seine Marke gegen die Scheibe. Eine unsinnige Geste hier unten, aber ich denke, er tat es aus Gewohnheit. Ich habe mir nicht mal die Behörde gemerkt, ganz zu schweigen von seinem Namen. „Wie heißen Sie?“
„Lindsay, Carl Lindsay.“
„Gut, Carl! Wo werden sie mich hinbringen? Oder wollen Sie mich überraschen?“
„So was schwebt mir vor.“
Ich kann nicht anders als lauthals loszulachen. Mein hyänengleiches Geheul erschreckt ihn und er rutscht instinktiv ein paar Zentimeter von der Glasscheibe weg. Als hätte er Angst, dass sie zerspringt. Carl Lindsay, ein abgebrühter, erfahrener Bundesbeamter, der in seiner vierzigjährigen Dienstzeit schon einige Grausamkeit sah, so manches Schreckenszenario hinter sich brachte und den der Krebs auffrisst, hat Schiss vor meinem Gelächter. Ein aufrechter Amerikaner, ein Patriot, ein toter Mann, dem die Furcht in den Pupillen hängt, weil er nie etwas Vergleichbares wie mich gesehen hat. Sie hatten nicht lange genug Zeit, um ihn auf diese Begegnung vorzubereiten. Ein Umstand, an dem ich Gefallen finde.
Ich stehe auf und gehe zu meiner Pritsche, die gegenüber der Glaswand in den blanken Stein gemeißelt ist. „Haben Sie Familie, Carl?“
„Drüben in Atlantic City. Eine Frau, zwei erwachsene Söhne“, antwortet er mechanisch.
„Atlantic City. Eine Spielerstadt. Sie sehen nicht aus wie ein Spieler, Carl.“ Er schüttelt den Kopf. Nicht wegen der Andeutung über das Glückspiel, sondern weil er sich dazu hinreißen ließ, mir eine private Frage zu beantworten. Damit hat er gegen die oberste Regel verstoßen, doch nun ist es zu spät. Trotz der achtzehn Grad hier unten, steht ihm der Schweiß auf der Stirn. „Sie werden Ihre Familie nicht wieder sehen, Carl. Hat Ihre Frau geweint, als Sie gingen?“
Er presst demonstrativ die Lippen aufeinander, um mir zu zeigen, dass er nicht die Absicht hat, weitere Details aus seinem Privatleben preiszugeben und steht auf. Die Geste soll mir verdeutlichen, dass er vorerst genug gesagt hat. Ein kaum wahrnehmbares, nervöses Zucken seines rechten Mundwinkels verrät seinen innigsten Wunsch, diesen Ort so rasch es geht zu verlassen. Jedes Molekül in seinem metastaseverseuchten Leib will zurück an die Oberfläche. Nur weg von dem Monster, das ihn verstrahlt wie der durchgebrannte Reaktor von Block IV in Tschernobyl. Doch ich bin noch nicht bereit, ihn ziehen zu lassen.
„Kommen Sie Carl, plaudern Sie mit mir. Ich kriege so selten Besuch“, bettle ich und trete ganz nah an die Scheibe. Mein Atem kondensiert an dem kühlen Panzerglas. Lindsay behält seinen Abstand von einem Meter bei und stützt sich auf die Stuhllehne. Mit dem Zeigefinger male ich ein Herz in die angelaufene Stelle. „Haben Sie Ihre Alte noch mal gefickt, bevor Sie für immer die Tür hinter sich zuzogen?“, murmele ich, wohl wissend, dass die Mikrofone auch das leiseste Raunen nach außen tragen. Für ein paar Sekunden verhilft ihm seine Wut dazu, dass er meinem Blick standhalten kann, dann sieht er zu Boden.
„Haben Sie gebeichtet, bevor Sie mich besuchten?“, frage ich. Der Bundesbeamte schweigt. „Hat man Ihnen nahe gelegt, dass Sie mit mir nicht über Religion reden sollen? Kommen Sie, Carl! Mussten Sie etwas unterschreiben, bevor man Sie hier runtergelassen hat? Keine Gespräche über Gott, damit Ihre Frau die vollen Pensionsansprüche erhält?“
„Nein! Nichts dergleichen. Die Unterredung ist für heute beendet!“, erklärt er mit Nachdruck und wendet sich zum Gehen.
„Die waren verdammt froh, dass sie überhaupt jemanden für diesen Job gefunden haben. Sie sind ihr Held, Carl. Bilden Sie sich ruhig was darauf ein!“, rufe ich ihm hinterher.
Er reagiert nicht, strebt auf den Lift zu. Seine letzten Schritte sind eher ein Torkeln. Die direkte Konfrontation mit mir hat ihn benommen gemacht. Nach nur zehn Minuten ist er körperlich am Ende. Doch wie steht es um seine Psyche?
„Wie viele Freiwillig konnten Sie finden, Carl? Wie viele gehen mit Ihnen in den Tod?“
Er hält inne. Sein Finger liegt auf der Taste, um die Fahrstuhltür zu öffnen. Die Hand zittert leicht und ich spüre wie er sich darauf konzentriert, die Kontrolle zu behalten. „Acht“, antwortet er, ohne sich nach mir umzudrehen.
„Acht! Verflucht! Wird wohl aufwändiger, als beim letzten Mal.“
„Entschieden aufwändiger“, bestätigt er, wobei er weiter gegen die matt glänzende Aluminiumtür spricht. „Ich komme Sie in 48 Stunden holen. Halten Sie sich bereit!“
„Tun Sie mir einen Gefallen, Carl! Bleiben Sie bis dahin am Leben!“, brülle ich ihm hinterher, als er in den Aufzug steigt.

Vor meiner Zelle geht das Licht aus und mein Spiegelbild erscheint in der Glasfront. Immer noch steht mir ein dreckiges Grinsen im Gesicht. Sie verlegen mich. Das heißt, mein Gefängnis ist nicht mehr sicher genug. Der Bunker, in den sie mich vor zwei Jahren sperrten, liegt sechs Kilometer unter der Erdoberfläche, mitten in der Mojave-Wüste. Im Umkreis von 350 Meilen gibt es nichts außer Sand und Steine. Einzelhaft in seiner reinsten Form. Ich bin der teuerste Häftling dieses Planeten, meine exklusive Unterbringung verschlingt jährlich ein Budget von sieben Millionen Dollar. Alles hier läuft automatisch. Roboter versorgen mich, reinigen meine Zelle, liefern mir drei Mahlzeiten am Tag, waschen meine Overalls. Nur den Arsch muss ich mir selber abwischen.
Ich bin isoliert, so weit weg von der Zivilisation, wie man nur sein kann. Es gibt nur einen Zugang zu meiner Zelle. Die Röhre, durch die Lindsay gerade nach oben fährt. Sollte ich mich dem Lift nähern, erfassen mich Sensoren und lösen Sprengungen aus, die den Fahrstuhlschacht mit Millionen Tonnen Gestein füllt. Zudem steht auf der Edwards Air Force Base rund um die Uhr ein Abfangjäger bereit, der eine Atombombe über mir abwirft, käme ich auf die Idee, meine Zelle zu verlassen. Wohin wollen sie mich noch bringen, wenn diese Sicherheitsmaßnahmen nicht mehr ausreichen, um die Menschheit vor mir zu schützen? Wenn sie das Risiko auf sich nehmen, mich noch tiefer zu vergraben, dann muss ihnen der Arsch mächtig auf Grundeis gehen.
Auf meinem Bildschirm beobachte ich wie ein heißer Ostwind Sandkörner gegen die Linse der Außenkamera weht. Vage ist in der flimmernden Luft die Umzäunung des Geländes zu erkennen. Der anthrazitfarbene Buick meines Besuchers steht verlassen auf dem großen Parkplatz in der prallen Sonne. Carl Lindsay verlässt soeben das Zugangsgebäude und begibt sich mit trägen Schritten zu seinem Wagen. Mit einem gemusterten Taschentuch wischt er sich über die Stirn, bevor er einsteigt. Er hat sein Leben heute um drei Wochen verkürzt. Was mag jetzt in seinem Kopf vorgehen?
Ich verbanne den alten Mann aus meinen Gedanken. Was haben sie mit mir vor? Kann man mich tatsächlich noch mehr isolieren? Mich noch weiter von der Menschheit entfernen, als sie es an diesem Ort ohnehin schon tun? Verbannen sie mich in die Innere Mongolei, die Wüste Gobi, auf eine verlassene Pazifikinsel, in die Arktis? Wohin stecken sie mich diesmal? Welche Orte sie in all den Jahren auch für mich wählten, immer wieder mussten sie schmerzlich erkennen, dass der Radius, der mich von ihnen trennte, nicht ausreicht. Das meine fatale Wirkung selbst die mächtigsten Wände durchdringt. Meter dicker Stahlbeton, Meilen von Gestein, Bleiummantelungen, künst-liche Polymere, nichts hält mich auf. Sie sind nicht sicher vor mir, egal was sie bislang versucht haben. Und nun ist auch dieser Bunker nicht mehr gut genug. Meine Existenz tötet Menschen. Das ist meine Bestimmung.
Als ich in ihre Welt kam und erkannte, welche Folgen meine Anwesenheit auf sie hatte, stellte ich mich freiwillig. Eine Geste, die selbstlos und teuflisch zugleich war, denn damit legte ich meine Bürde in ihre Verantwortung. Ein genialer Schachzug, der sie zudem davon abhielt, mich zu eliminieren. Jemand, der sich aus eigenem Willen wegschließen lässt, verdient es nicht zu sterben, selbst wenn er unzählige auf dem Gewissen hat. Hätte die damalige Regierung geahnt, was sie sich aufhalsen, wäre sicher anders entschieden worden. Seitdem bin ich die Geisel dieses Staats. Ich bin Watergate, Area 51 und 9/11 in einem. Ich tötete mehr von ihnen als der Vietkong und ich bin geheimer als die Akte über den Kennedy-Mord oder die Wahrheit über die Mondlandung. Nur allerhöchste Regierungsstellen wissen, dass die USA den Tod beherbergen. Und alle, die mich bislang von Angesicht zu Angesicht getroffen haben, sind danach gestorben. Niemand will sich mit mir beschäftigen und doch überfordere ich sie jede einzelne Minute ihrer beschissenen Existenz. Egal, was sie auch versuchten, sie waren mir bislang nicht gewachsen. Wohin also werden sie mich bringen, damit ich keine Bedrohung mehr darstelle?

Carl Lindsay ist pünktlich. Der Anzug ist derselbe, das Hemd sieht frisch aus. Es ist das letzte, das er sich selber zugeknöpft hat, sinniere ich und ein hämisches Grinsen umspielt meine Lippen. Diesmal trägt er einen Knopf im Ohr.
„Sind Sie bereit?“
„Bereit, wenn Sie es sind, Mister Lector“, zitiere ich aus einem der Filme, die sie mich gelegentlich sehen lassen. Der Bundesbeamte versteht den Witz nicht. Er sieht schlecht aus. Seit vorgestern hat er mindesten drei Kilo verloren. Sein Gesicht ist teigig und grau, die Augen liegen tief in den Höhlen. Dafür ist sein Blick wacher. Er hat aus unserer ersten Begegnung gelernt.
„Wie werde ich deklariert?“, frage ich mokant, während er sich mit dem Steuerpult vertraut macht, das die in die Glaswand eingelassene Zellentür öffnet. „Doch nicht schon wieder Strahlenmüll, wie beim letzten Transport?“ Ich erhalte keine Antwort. Wahrscheinlich ist er immer noch beleidigt, wegen meiner Äußerung über seine Frau. „Darf ich vorne sitzen?“, frage ich und mime ein aufgeregtes Kind. Er sieht mich an, behält sich aber vor zu Schweigen.
„Wo sind die anderen? Traut sich außer Ihnen niemand in die Hölle?“
„Sie warten oben. Bei Ihrer letzten Verlegung gab es zu viele Opfer. Das wird diesmal nicht passieren“, verspricht er mit wenig Überzeugung.
„Genau darum hat man Sie geschickt, nicht wahr Carl? Sie sind der Bruce Willis unter den Krebspatienten in Regierungsdiensten. Ein Kämpfer, der Richtige für diese Mission. Jetzt weiß ich auch, was Ihnen der Präsident mit auf den Weg gegeben hat, als Sie sich für diesen heiklen Auftrag meldeten … Stirb langsam, Carl!“ Ich kriege einen Lachanfall und möchte wetten, dass die Jungs in der Überwachungszentrale in Edwards sich ebenfalls auf die Schenkel klopfen. Wieder beunruhigt ihn mein Gekicher. Die Gelassenheit, die er beim Verlassen des Aufzugs an den Tag legte, ist dahin. „Vergessen Sie nicht den Alarm auszuschalten, sonst sind Sie auf ewig mit mir hier unten begraben. Wäre doch schade, wenn Ihre Frau einen leeren Sarg beerdigen müsste.“
In einer raschen Bewegung dreht er sich zu mir und streckt mir seinen Zeigefinger entgegen.
„Verschwenden Sie keine Worte, Carl! Das kostet alles unnötig Kraft“, empfehle ich ihm, ehe er etwas sagen kann. Er wirft mir einen enttäuschten Blick zu und ich muss grinsen. „Was haben Sie erwartet? Ich bin ein Scheißkerl und muss mein Image pflegen.“
Er geht zur Glasscheibe und begegnet mir auf Augenhöhe. „Sie haben sich damals gestellt, obwohl unsere Ermittler niemals darauf gekommen wären, dass Sie all diese Toten zu verantworten haben. Ja, ich habe einen Mann mit Rückgrat erwartet“, murmelt er.
Theatralisch lege ich meine Stirn gegen das Glas. „Keine Tageszeitung, keine Nachrichten, kein Internet. Was ich hier unten bekomme, sind ein paar beschissene Filme, die obendrein zensiert sind und noch schlechtere Bücher, in denen manchmal ganze Seiten fehlen. Damit verbringe ich meinen Tag. Sie wollen nicht, dass ich erfahre wie es um euch da oben steht. Sie verschweigen mir, was ich anrichte unter ihresgleichen, Carl. Finden Sie das nicht auch zermürbend? Also ge-statten Sie mir ein wenig Zynismus.“
„Ihre Existenz tötet Menschen. Aus meiner Sicht bekommen Sie mehr, als Ihnen zusteht“, bricht es aus ihm heraus, wobei er aufgebracht, aber unabsichtlich gegen die Scheibe spuckt.
Ich spiele den Betroffenen, taumle rückwärts bis zu meiner Pritsche und setze mich. Dann vergrabe ich das Gesicht in meinen Händen und verharre dreißig Sekunden in dieser Stellung. Die Reaktion verunsichert ihn. Ohne nach ihm zu sehen, weiß ich, dass er immer noch vor der Zelle steht und mich anstarrt. Als ich hoch blicke, zuckt wieder sein rechter Mundwinkel.
„Carl, Carl! Mit dieser Äußerung haben Sie sich womöglich gerade einen Eintrag in ihre Akte eingehandelt. Musste das sein, so kurz vor Ihrem Ausscheiden? Wäre man sich über Ihre wahren Ansichten im Klaren gewesen, hätte die Regierung wohl jemand anderen geschickt. Sind Sie ein verdammter Rassist, Carl? Haben Sie früher Neger verprügelt oder ihre sadistische Ader an philippinischen Nutten ausgelassen? Wie konnte ich mich nur so in Ihnen täuschen?“, heuchle ich mit weinerlicher Stimme.
Ehe er etwas erwidern kann knackt es in seinem Headset. Er hält sich den Finger ans Ohr und nickt mechanisch. Die Wut, die ihm eben noch ins Gesicht geschrieben stand, verfliegt. Es passt ihm nicht, was er zu hören bekommt. Zweimal sieht er mir direkt in die Augen, dann dreht er sich weg und zieht sich den Stuhl heran.
„Schlechte Nachrichten?“
„Nur eine Verzögerung.“
„Wohin, Carl?“
Keine Antwort. Er setzt sich und verschränkt die Arme vor der Brust.
„Darf ich mir was aussuchen? Eine Zelle mit Aussicht? Kommen Sie, seien Sie kein Spielverderber.“
Lindsay sackt in sich zusammen, die Schwerkraft nagelt ihn an den Stuhl. Ich rieche die fauligen Ausdünstungen, die ihm aus den Poren dringen. Er ekelt mich an. Ein Gedanke von mir und er stirbt sofort. Aber ich halte mich zurück. Lass ihn leiden!
„Die Aussicht, die Sie erwartet, wird Ihnen bald zu den Ohren rauskommen und Sie werden nicht in der Lage sein, wegzusehen“, kommt es plötzlich aus seiner Ecke.
„Verflucht, Carl! Sie machen es spannend. Jetzt haben Sie mich aber erwischt. Nun lassen Sie schon die Verlegungspapiere rüberwachsen, sonst koche ich noch über vor Neugier!“
Er macht keine Anstalten sich zu erheben. Sein aufgedunsener Kopf liegt auf seiner Brust, die Lider sind geschlossen. Er hat die Krawatte gelockert und den oberen Knopf seines Hemds geöffnet. Für eine Sekunde glaube ich, er ist eingeschlafen.
„Den Papierkram ersparen wir uns diesmal“, flüstert er. „Sie haben kein Mitbestimmungsrecht, was Ihren Umzug angeht.“ Ich gehe dicht an die Glasfront und lächele. Er müht sich auf die Beine. Diesmal wagt er sich bis auf wenige Zentimeter an die Scheibe. „Und wenn wir schon dabei sind, ich glaube Ihnen nicht, dass Sie all diese Menschen unabsichtlich töten. Vielmehr vermute ich, dass Sie Ihre zerstörerische Aura durchaus unter Kontrolle haben und Ihre tödliche Wirkung auf uns beeinflussen können.“
„Sie machen mir Angst, Carl. So schlecht denken Sie über mich“, antworte ich beleidigt. „Wenn ich vorgestern und heute zusammenzähle, kennen Sie mich nicht einmal dreißig Minuten und wagen es, so ein vernichtendes Urteil über mich zu fällen“, jammere ich. Er ist jetzt ganz nahe. Ich kann die geplatzten Äderchen in seinen gelblich verfärbten Augäpfeln sehen. „Armer, kranker Mann“, hauche ich ihm entgegen. Dann nehme ich die Verbitterung aus meiner Stimme und ersetze sie durch Schärfe: „Was, wenn Ihre Theorie stimmt? Was, wenn ich es tatsächlich steuern könnte? Entspreche ich dann dem Scheusal, das Sie in mir sehen?“
„Ich kenne Ihre Akte und ich habe mir ein Bild gemacht. Sie sind ein Monster“, urteilt er.
Ich schlage mit der Faust gegen die Scheibe und er schreckt zurück. Die Glaswand vibriert und kurz flammt Entsetzen in seinen Augen auf. Ein Todgeweihter, der die Angst vor dem Sterben immer noch nicht überwunden hat. Der Gedanke gefällt mir und weil es Spaß macht, dresche ich noch einmal dagegen, was die Schwingung der Konstruktion verstärkt.
Erste Sensoren reagieren und ein Warnsignal ertönt. Eine Computerstimme befiehlt mir, von der Glasfront zurückzutreten. Wölfisch grinse ich ihm ins Gesicht.
„Haben Sie die Sprengladungen schon entschärft, Carl?“
Noch ist er nicht in Panik, aber er kann seine Unruhe nicht mehr verbergen. Provozierend hebe ich die Faust. Die Stimme aus dem Lautsprecher fordert mich zum dritten Mal auf, in den hinteren Teil der Zelle zu gehen. Ich schlage erneut. Zu dem akustischen Signal gesellt sich jetzt ein Blinklicht. Carl hebt beschwichtigend die Hände. Unverkennbar bekommt er Anweisungen über seinen Kopfhörer, dass er mich beruhigen soll.
„Die wollen uns hier unten nicht begraben, Carl. Womöglich haben Ihre Vorgesetzten eine höhere Meinung von mir? Riskieren Sie Ihrer Frau zuliebe nicht Ihre Pension“, souffliere ich ihm zu. „Entschuldigen Sie sich und wir sind wieder Freunde!“
„Fick dich!“
Ich lache, senke die Faust, drehe mich um und setze mich auf die Pritsche. Der Alarm verstummt, das orange Flackern hört auf. Lindsay keucht hinter der Scheibe wie ein asthmakranker Ackergaul. Speichel hängt an seiner Unterlippe.
„Nehmen Sie doch Platz, bevor Sie mir aus den Latschen kippen. Wer soll mich denn Ihren Kumpels oben vorstellen, wenn Sie jetzt den Löffel abgeben?“
Er schleppt sich zum Stuhl. Uringestank dringt mir in die Nase und ich kann es nicht fassen, dass er sich vollgepisst hat, selbst wenn es nur ein paar Tröpfchen sind. Von einem Schaudern befallen, wende ich mich angewidert ab. Minutenlang schweigen wir uns an. Erst als ich höre, dass sein Puls runter ist, richte ich meine Aufmerksamkeit wieder auf ihn. Wie ein angeschlagener Boxer kauert er auf dem Besucherstuhl, aber es ist niemand da, der ihm Luft zufächelt.
Er fängt meinen durchdringenden Blick auf. Plötzlich grinst er, als wäre ihm eingefallen, mit welchem Argument er mich frühzeitig aus dem Spiel nehmen kann.
„Sie bekommen ein ausrangiertes Modul der ISS ganz für sich allein. Sobald wir Sie drin verstaut haben, wird es von der Raumstation abgekoppelt und Sie werden zukünftig in einer geostationären Umlaufbahn um unseren hübschen Planeten kreisen.“
Ich werfe meine Beine von der Pritsche und trete an die Scheibe. Seine Worte hallen in meinem Kopf. „Jetzt verstehe ich Ihre Anspielung mit der Aussicht, Carl“, flüstere ich und versuche keinerlei Emotion in meiner Stimme mitschwingen zu lassen. „Verraten Sie mir auch, wie Sie mich da oben mit Nahrung und Wasser versorgen wollen? Kann mir nicht vorstellen, dass die NASA ihre Shuttles demnächst als Pizzataxis einsetzt.“
„Sie klingen beunruhigt“, kontert er. „Gefällt Ihnen nicht der Gedanke, im Weltraum allein mit nichts außer ein paar Satelliten? Mit einem Mal kommen Sie mir ziemlich kleinlaut vor.“ Lindsay steht auf und kommt zu mir. In seinen Augen suche ich nach der Wahrheit. Er weist nicht die erhöhte Herzfrequenz eines Lügners auf. Trotzdem kann ich nicht glauben, was er sagt.
„Guter Versuch, Carl, aber damit kriegen Sie mich nicht dran. Es ist technisch und finanziell nicht möglich, mich in einem Modul der Raumstation am Leben zu erhalten, das nicht mehr an die ISS angedockt ist.“
„Deshalb frieren wir Sie vorher auch ein. Sie bekommen einen schicken Kryotank mit Sichtfenster, damit Sie auch keinen einzigen Erdumlauf verpassen. Wir konservieren Ihr dreckiges Grinsen für die Ewigkeit in flüssigem Stickstoff. Das Team steht schon bereit. Und danach werden Sie der erste und einzige Häftling sein, dem die Vereinigten Staaten einen Shuttleflug spendieren.“
Er äfft mein kreischendes Lachen nach. In meinem Hirn knistern die Neuronen. Wagen sie das wirklich? Wollen sie mich auf diese Weise entsorgen? Carls körperliche Parameter zeigen keinerlei Anzeichen dafür, dass er mich verscheißert.
Unbändige Wut kocht in mir hoch. Mein Zorn lässt sich nicht mehr verbergen, ich spüre wie das Blut in meinen Schläfen pocht. Vorsichtshalber macht er einen Schritt zurück. Ich hebe meinen Zeigefinger und fixiere ihn mit zusammengekniffenen Augen.
„Sie schießen mich nicht in einer Blechbüchse in den Weltraum“, zische ich und diesmal bin ich es, der die Glasfront mit Speichel besprenkelt. Der alte Mann bleibt unbeeindruckt, was mich noch mehr in Rage bringt. Es wäre an der Zeit, ihn auszulöschen, aber in letzter Sekunde gewinne ich meine Beherrschung zurück und wende mich ab. Er hat keine Ahnung wie Nahe er dem Tod ist und ich will ihn noch ein wenig in dieser Unwissenheit wiegen. Zuerst werde ich ihm vor Augen führen, dass ich nicht alles mit mir machen lassen.
„Sie glauben wirklich, Sie haben gewonnen“, säusle ich gegen den schwarzen Felsen, der die Rückwand meiner Zelle bildet. Ich kann spüren, wie sein Blick sich in meinen Nacken bohrt. Im Moment fühlt er sich mir überlegen. Er glaubt, er hat mich in den Seilen und dieser Triumph lässt ihn sogar über seinen Krebs lächeln. Es ist an der Zeit, ihm vor Augen zu führen wie nichtig seine Existenz ist. „Sie haben Recht, Carl“, flüstere ich gerade laut genug, um sicher zu gehen, dass er jede Silbe versteht. „Ich kann es kontrollieren. Dem nicht genug, kann ich es obendrein gezielt einsetzen. Was halten Sie davon, wenn ich jetzt ganz fest an Ihre Frau und Ihre Bälger denke? Vielleicht kriegen wir auf diese Weise ein nettes Familienbegräbnis hin.“ Dann breite ich meine Arme aus, werfe den Kopf in den Nacken und heule gegen die Höhlendecke. „Und es wird schmerzvoll werden, Carl. Kommen Sie, fühlen Sie mit mir wie sie sich winden in ihrer Pein. Wie sie sich die Eingeweide aus dem Leib kotzen, wegen der unerträglichen Qualen, die ich ihnen bereite.“
„Hören Sie auf!“, brüllt Lindsay in meinem Rücken. Bittere Verzweiflung liegt in seinem Flehen. „Hören Sie auf, damit!“
„Sie spüren es, nicht war? Drüben in Atlantic City winseln sie um Erlösung. Sollen wir sie erlösen, Carl? Sollen wir es tun?“
Weitere zwanzig Sekunden Gewimmer, dann kippt die Hoffnungslosigkeit und unbändige Wut mischt sich in seinen Tonfall. „Verdammter Dreckskerl, hör auf!“, kreischt er hysterisch, während ich virtuos mit meinen Händen die Sinfonie des Grauens dirigiere. Seine Stimme überschlägt sich, als er schreit, so lange, bis nur noch ein Krächzen ertönt.
Etwas donnert gegen die Glasfront und ich wirble herum. Carl Lindsay holt mit dem Stuhl aus und hämmerte ihn aufs Neue gegen meine Zellenwand. Die Scheibe gerät wieder in Schwingung. Unverzüglich setzt der Alarm ein. Ohne darauf zu achten, schlägt der Alte ein drittes Mal gegen das Panzerglas. Die Signalleuchten flackern. Die Computerstimme bittet vehement darum, von der Glaswand zurückzutreten. Beschwichtigend hebe ich die Hand als Lindsay erneut ausholt.
„Hey, Carl, sie wird nicht kaputt gehen. Wenn Sie mir in die Fresse hauen wollen, dann öffnen Sie die Scheißtür, aber hören Sie mit der Randale auf!“
Der alte Mann ist wie im Wahn. Mit Anlauf rammt er den Besucherstuhl gegen das Glas, taumelt zurück und stürzt wieder heran. Ein ungutes Gefühl kommt in mir hoch.
„Sie werden die verfickte Sprengung auslösen“, fauche ich ihn an.
Die digitale Stimme aus dem Lautsprecher befiehlt die Attacken augenblicklich zu stoppen, aber der Mann von der Ostküste reagiert nicht. Er ist am Ende. Sein Puls rast, irgendwo in seinen Gedärmen ist ein Geschwür aufgebrochen und ich kann die Einblutung riechen. Doch unermüdlich drischt er den Stuhl gegen die Scheibe.
„Carl, bitte!“, höre ich mich winseln und hasse mich dafür.
Die Sirene dröhnt in meinen Ohren. Die Einsicht, dass ich Lindsay augenblicklich töten muss, kommt gleichzeitig mit der ersten Explosion. Tief aus dem Berg grollt ein Donner heran, die Erde beginnt zu beben und ich stolpere gegen die Glasfront. Breitbeinig steht mein Besucher vor mir und schwingt den deformierten Stuhl über seiner Schulter. Sand rieselt von der Decke und erste Gesteinsbrocken lösen sich aus den Wänden ringsum. Weitere Entladungen erschüttern das Felsmassiv. Staub durchsetzt die gefilterte Luft. Die Deckenbeleuchtung erlischt, nur noch die Signallampen kreiseln. Orangefarbene Lichtkaskaden schwappen rhythmisch über uns hinweg, als züngle das Höllenfeuer über die Felswände. Aus den Rissen an der Zellendecke ergießen sich Sturzbäche aus Sickerwasser und binden den Sand zu einer zähen Dreckmasse, die über meine nackten Füße schwappt.
Ich bin am Arsch!
Eine Detonation reißt die Fahrstuhlkabine aus dem Schacht und lässt sie wie einen Güterzug auf uns zu rasen. Im Moment des Einschlags sieht Carl mir direkt in die Augen und grinst. Bevor das Panzerglas explodiert, kann ich noch hören was er sagt:
„Jippiaje Schweinebacke!“

Pandoras letzter Wille

Von admin am 12. Juni 2009 veröffentlicht

Autorin: Uschi Zietsch
Illustration: Crossvalley Studio of Digital Art

An jenem Morgen wusste Herr Harbinger, dass etwas nicht stimmte.
Es hatte sich in ihn hineingeschlichen wie ein Übel, dieses zunächst unbestimmbare Gefühl, das seine Gedanken trübte und einen Schatten auf sein Herz warf. Herr Harbinger wusste nicht, wann er zum ersten Mal so empfunden hatte. Er wusste auch nicht, wie er es bezeichnen sollte.
Aber Herr Harbinger wusste, dass es nicht gut war. Und das war eigentlich undenkbar.
»Was ist mit dir?«, fragte Judith, Herrn Harbingers Frau, als er sich an den Frühstückstisch setzte.
»Wovon sprichst du?«, gab Herr Harbinger zurück.
»Nun«, antwortete seine Frau, »du hast dich hingesetzt, ohne mir einen guten Morgen zu wünschen. Du hast dir ein Brot genommen und eine Scheibe Schinken darauf gelegt. Und jetzt willst du ganz offensichtlich hineinbeißen.«
Herr Harbinger hielt inne und runzelte die Stirn. »Was findest du daran merkwürdig?«
»Alles«, sagte Judith prompt. »Dein Tag beginnt anders. Den ersten Punkt habe ich dir schon genannt. Zweitens: Zuerst gießt du dir eine Tasse Tee ein und nimmst einen Löffel Zucker. Beim Umrühren schüttest du Tee über den Rand und greifst hastig nach deiner Serviette, damit kein Tropfen in den Unterteller läuft. Drittens: Du schlägst das Ei auf und tunkst eine Ecke Brot ins flüssige Eigelb. Und viertens: Du magst keinen Schinken. Hast du noch nie angerührt, in den zwanzig Jahren seit unserer Hochzeit nicht. Nur ich esse Schinken.«
Herr Harbinger lehnte sich zurück und saß wie erschlagen da, mit fahlem Gesicht und ängstlichen Augen. »Das weißt du so genau?«
Seine Frau lächelte ohne Freude. »Wenn ein Lebenspartner über so viele Jahre hinweg jeden Tag stets dasselbe tut, erfordert das nicht viel Beobachtungsgabe. Offen gestanden, es ist mir nicht bewusst gewesen. Ich habe vorher nie darüber nachgedacht.«
»Bis zu diesem Moment, da sich etwas änderte.«
»Ja. Du hast mich erschreckt. Es könnte … der Anfang sein.«
Herr Harbinger fuhr sich mit zitternder Hand über die kalte Stirn und verwischte die Spuren der feinen Schweißperlen, die sich darauf gebildet hatten. »Der Anfang … wovon?«, flüsterte er, ohne die Frage direkt an seine Frau zu richten.
»Sag du es mir.« Judith Harbinger legte die Serviette auf ihren Teller und stand auf. »Ich weiß nur, dass ich Angst habe. Seit Tagen, ein unbestimmtes Gefühl, das ich nicht erklären kann.« Sie deutete auf den Videoschirm, der gerade zur Morgenandacht den idyllischen kanadischen »Indian Summer« zeigte. »Es fing damit an, als unser Großer Vater Pan Theus diese … Gabenreiche öffentlich zur Frau nahm. Niemand wusste, woher sie kam.«
»Sie ist wunderschön …«, murmelte Herr Harbinger.
»Sie scheint alles zu besitzen«, zischte Judith, plötzlich grün vor Neid – eine Regung, die Herr Harbinger von seiner Frau nicht kannte, und die ihn mehr als alles andere ängstigte.
»Aber wir doch auch«, wagte er einen schüchternen Einwand. »Seit sich Unser Großer Vater Pan Theus zum Diktator auf Lebenszeit wählen ließ, leiden wir keine Not. Wir haben Arbeit, die uns gefällt, ein schönes Heim, zwei reizende Kinder, und keine Mühe, uns Luxus zu gönnen, wenn wir ein bisschen sparen.«
»Luxus.« Judith spuckte das Wort wie einen wurmstichigen Apfel aus. »Wir haben keine Wahl.«
»Ich kenne dich nicht mehr«, wisperte Herr Harbinger und blickte flehentlich zur Videowand, wartend auf die erlösenden Worte aus der Andacht, dass alle Sünden vergeben würden, solange man Unseren Großen Vater Pan Theus (gesegnet sei Er für alle Zeit und die hundertodermehrjährige Regentschaft, in Gesetzes Namen, Amen) in Ehren hielt. Und dass es keine Not und kein Leid mehr geben würde, solange der Diktator auf Lebenszeit seine schützende Hand über das Volk hielt.
So war es doch auch: Herr Harbinger war zeitlebens glücklich gewesen, solange er zurückdenken konnte. Liebevolle Eltern, eine unbeschwerte Kindheit, fürsorgliche Lehrer, kameradschaftliche Mitschüler. Eine gute Ausbildung, ein schöner Beruf. Herr Harbinger war ein angesehener Mann im Palast. Man nannte ihn spaßeshalber auch »den Herrn der Zahlen«. Jeder begegnete ihm mit Respekt, auch wenn Herr Harbinger das in seiner Schüchternheit nie bemerkte. (Wenn Judith ihn nicht angesprochen hätte, wäre er heute noch ein einsamer Junggeselle.)
Gewiss, es war eine Diktatur. Man hatte in Wirklichkeit keine freie Wahl. In der Politik änderte sich niemals etwas, die Posten blieben stets gleich besetzt und wurden nur durch Alter abgelöst, und Neuerungen gab es keine.
Aber es war eine sehr sanfte Diktatur. Abgesehen von den Automatischen Augen gab es keine unmittelbare polizeiliche Präsenz, weil es keine Verbrechen mehr gab. Niemand hatte einen Grund, einen anderen zu bestehlen, weil er selbst alles hatte. Gewalttaten waren nur noch eine Legende, denn jeder war zufrieden und glücklich und konnte sich kein besseres Dasein vorstellen. Unser Großer Vater Pan Theus hatte das Paradies auf Erden geschaffen, wo selbst Ökologie und Ökonomie vereinbar waren.
Warum war es auf einmal anders? Herr Harbinger dachte angestrengt nach, während er Judith half, den Tisch abzuräumen. Wieso änderte er seine Gewohnheiten – vor allem, ohne es zu merken? Weshalb war Judith, die immer so sanft und freundlich war, plötzlich so … böse?
Sie schob es auf diese Frau, die so unvermutet an der Seite Unseres Großen Vaters Pan Theus aufgetaucht war und nun das Leben mit ihm teilte. Mit ihm, dem Großen, Einzigen, der unerreichbar und erhaben über alles Weltliche schien!
Judiths Verdacht fiel nun auf keimenden Boden.
Und Herr Harbinger hatte auf einmal noch eine ganz andere Eingebung.
In derselben Sekunde ließ er das Tablett mit dem Geschirr fallen, das klirrend auf dem Boden zerschellte, und rief: »Ich muss ins Büro – etwas nachsehen! Bete, dass ich mich irre!« Ohne eine Antwort abzuwarten, rannte er aus dem Haus. Er nahm nicht einmal seinen Hut mit, obwohl es draußen ziemlich windig war.

War dies genau das, was niemals geschehen durfte? Ein Un-Gleichgewicht, ein Miss-Ton in der Harmonie?
Unser Großer Vater Pan Theus hatte es Herrn Harbinger erklärt, als er vor zweiundzwanzig Jahren seinen Dienst hier im Palast als »Herr der Zahlen« angetreten hatte. Wahrhaftig: Der Allmächtige persönlich hatte mit ihm gesprochen! Nun ja, gesehen hatte Herr Harbinger ihn nicht. Aber seine unvergleichliche warme, väterliche, tief rollende Stimme gehört, während der Teleschirm ein Muster aus bezaubernden Formen und Farben zeigte, das beruhigend wirkte und Herrn Harbinger das Gefühl unerschütterlichen Vertrauens und Loyalität schenkte.
»Die Bilanz«, hatte Unser Großer Vater Pan Theus dem aufgeregten, andächtig lauschenden jungen Mann erklärt, »die Bilanz ist der Anfang und das Ende von allem. Sie muss immer stimmen. Sie muss stets ausgeglichen sein. Denn nur das Gleichgewicht bewahrt unsere Welt vor Chaos und Anarchie. Eine gesunde Bilanz ist die Basis für Wohlstand, ein einiges Volk und ein Vaterland, auf das man stolz sein kann. Die Bilanz schafft Sicherheit. Daraus resultiert Zufriedenheit. All das schenke ich meinem Volk. Nenne es Glück oder Schicksal, es spielt keine Rolle. Am Ende steht nur die Bilanz: ein- und dasselbe, ausgeglichen, ausgewogen.«
»Und es wird meine Aufgabe sein, darüber zu wachen?«, fragte der junge Herr Harbinger und konnte sein Glück kaum fassen.
»So ist es dir bestimmt«, antwortete der Allmächtige. »Dies ist deine ehrenvolle Pflicht. Leiste deinen Teil zum Gleichgewicht, und das Vaterland wird es dir danken. Das ganze Volk wird es dir danken. Und allen voran ich. Mehr verlange ich nicht von dir. Dafür erhältst du von mir alles, was du dir nur wünschst.«
»Im Rahmen der Gesetze, Amen«, fügte der junge Herr Harbinger automatisch hinzu und machte sich dann an seinem funkelnagelneuen Computertisch an die Arbeit.
An dem der zweiundzwanzig Jahre ältere Herr Harbinger, mit lichtem Haar und Schmerbauch, nun wieder saß und mit zitternder Hand vor der Tastatur verharrte, es nicht wagte, den Befehl zu geben.
Und es doch tat, weil er Gewissheit haben musste. Das Land, das Volk, der Allmächtige selbst war in Gefahr, wenn das Gleichgewicht ins Schwanken geriet. Das vielleicht genau durch diese Frau aus dem Nirgendwo, der Gabensreichen, in den Grundfesten erschüttert wurde. Wie sonst ließ sich der Zusammenhang erklären, dass zwei solche unerhörten Ereignisse stattfanden?
Die nächsten Minuten vergingen, ohne dass sie Herrn Harbinger bewusst wurden. Er saß wie erstarrt. Sein Gesicht war aschfahl geworden, alles Blut schien aus seinem Körper gewichen zu sein. Angstschweiß glitzerte auf seiner wächsernen Stirn.
Seine geübten Augen hatten es sofort gesehen.
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Schließlich kam Herr Harbinger wie aus einer tiefen Ohnmacht wieder zu sich. Mit mechanischen Bewegungen, wie eine Aufziehpuppe, machte er einen Ausdruck des Beweises. Er wagte es nicht, das Ergebnis elektronisch zu verschicken. Er musste es Unserem Großen Vater Pan Theus persönlich vorlegen, bevor irgendein anderer es entdeckte. Vielleicht konnte dann noch alles gut werden.
Herr Harbinger dachte in diesem Moment nicht daran, ob es sein Fehler gewesen war. Jetzt ging es nicht darum, den Schuldigen zu finden, sondern die Katastrophe zu verhindern. Wenn dies gelungen war, würde Herr Harbinger mit Freuden alles opfern, auch sein Leben, wenn es verlangt würde. Aber in diesem Moment lag das Schicksal des ganzen Volkes in seinen Händen, und er durfte nicht zögern. Es lag allein an ihm, dem einfachen, kleinen Menschen.
Herr Harbinger wusste nicht, ob der Allmächtige ein Büro besaß – und wenn ja, wo es sich befinden mochte. Stundenlang irrte er durch den Palast und merkte kaum, dass er völlig allein war. Niemand, der von einer Konferenz zur nächsten eilte. Alles war still und verlassen.
Schließlich kam Herr Harbinger in einen Bereich, den er noch nie betreten hatte. Wie er hierher gefunden hatte, wusste er nicht mehr. Warum der Zugang nicht codegesichert war, konnte er sich nicht erklären. Er war irgendwie zufällig hereingestolpert – und alles war anders.
Es war, als hätte er eine magische Grenze überschritten, denn plötzlich war alles viel größer, düsterer, und … älter. Riesige Marmorsäulen stützten eine kathedralenartige Decke, in die dicken Steinmauern waren farbige Fenster mit phantastischen Motiven eingepasst. Nicht das übliche kirchliche Zeugs, sondern mehr Mythologisches … das er nicht verstand. Aber das war auch unwichtig jetzt. Herr Harbinger verlangsamte unwillkürlich seinen Schritt, als er sein Schuhabsätze auf dem kalten, glatten Marmorboden klappern hörte. Auf Zehenspitzen schlich er weiter, die Augen groß und staunend wie ein Kind. In schwindelnden Höhen sah er Galerien, die mit Holzstiegen oder Wandelwegen verbunden waren. Kunstvolle Schnitzereien an Holzverzierungen, prunkvoll gearbeitete, goldene Abschlüsse an den Säulen. Und viele Wunder mehr, die Herr Harbingers verwirrter Verstand so schnell nicht erfassen konnte.
Immerhin erinnerte er sich dadurch endlich wieder an sein Vorhaben und hastete mit schlechtem Gewissen weiter. Er musste auf dem richtigen Weg sein, denn – wo anders als in einer Kathedrale konnte der Allmächtige residieren? Auch, wenn Herr Harbinger jetzt den schlimmsten aller Frevel beging: Jede Minute, die nutzlos verstrich, konnte den Untergang herbeiführen!
Herr Harbinger irrte durch eine Vielzahl von Gängen und Hallen, ohne sich den Weg merken zu können, bald erinnerte er sich kaum mehr an das, was er vor wenigen Minuten gesehen hatte. Fest das belastende Papier umklammernd, eilte er weiter, durch immer ältere Teile des Palastes, Marmor wich allmählich schlichtem Stein, Prunk verlor sich in ungeschliffener Schmucklosigkeit. Ein eisiger Wind pfiff durch schmale Lichtöffnungen in den Mauern.
Da war eine Tür. Sie war nicht pompös, wie Herr Harbinger sie erwartet hätte, um zu Unserem Großen Vater Pan Theus zu gelangen. Hoch war sie, das allerdings, gut vier Meter oder mehr, und etwa drei Meter breit, aus schwerem, dickem, schnörkellosem Holz. Ohne Riegel, aber mit einem metallischen Ring als Türklopfer.
Herr Harbinger reichte kaum an den Türklopfer heran, er musste sich dazu auf die äußersten Zehenspitzen stellen. Mit zitternden Fingern klopfte er zaghaft an und fuhr erschrocken zusammen, als es laut und hohl dröhnte, durch den ganzen Palast, so schien es.

Das Tor schwang auf. Herr Harbinger betrat keinen Raum, sondern einen großen Balkon, von dem aus er einen Überblick hatte über … Erschrocken wandte der kleine Mann sofort den Blick ab, bevor er nachhaltiges Entsetzen empfinden konnte, und erlitt sogleich den nächsten Schock, als er ein Wesen entdeckte, das wenige Meter von ihm entfernt blutüberströmt auf dem Boden lag. Ein Mann. Aber größer als jeder Mensch, den Herr Harbinger je gekannt hatte.
Einer der Titanen, fuhr es ihm durch den Kopf, als er sich, von furchtsamer Neugier gepackt und zugleich Hilfsbereitschaft durchdrungen, näher heranwagte. Lange, dunkle Locken fielen über ein edles Gesicht, das Herr Harbinger schon auf unzähligen Marmorstatuen abgebildet gesehen hatte. Außer einem Lendenschurz trug der Mann nichts am Leib, der anmutig und perfekt war, passend zu dem Gesicht.
Der Mann stöhnte. Aus einer Wunde an der Seite pochte Blut. Mitleid überwog nun Herrn Harbingers Angst, und er kniete bei dem verwundeten Riesen nieder, versuchte vorsichtig den schweren Kopf anzuheben und in seinem Schoß zu betten. »Was ist geschehen?«, flüsterte er. »War das meine Schuld?«
Der Mann öffnete die Augen, so grau und klar wie der Himmel der Abenddämmerung, kurz bevor die Nacht ihre Decke ausbreitete. »Natürlich nicht, du unschuldiges Kind«, flüsterte der Sterbende mit einer Stimme, die Herrn Harbinger schrecklich vertraut vorkam.
»Bist … sind …«, stammelte er ehrfüchtig.
»Nein …«, hauchte der Titan. »Ich bin der Feuerbringer, Bruder desjenigen, den du suchst. Er ist nun fort, für immer. Und ich … ich opferte mich einst für die Menschen und wurde dafür verflucht. Ein Mensch rettete mich, und so erklärte ich mich nach Äonen ein zweites Mal zur Hilfe bereit, als mein verzweifelter Bruder mich darum bat. Er versprach, seinen Fehler wieder gut zu machen und alles zu tun, damit die Menschen diesmal glückselig werden. Also nahm ich alles in mir auf und verschloss, versiegelte es, sicherer als in dem Gefäß. Aber … es ist nicht das, was ihr braucht … sie wusste es. Sie kehrte zurück. Sie sagte, dass sie den Menschen das wieder geben würde, was ihnen fehlte: Freiheit. Leidenschaft. Eigene Entscheidung. Selbst, wenn es bedeutete, erneut den hohen Preis dafür zu bezahlen. Sie sagte, es würde auch diesmal etwas zurückbleiben, das sie wohl behüten würde, besser als das letzte Mal, und das der Antrieb für die Menschen sei, seit Anbeginn. Sie sagte, das Gleichgewicht wäre nur Langeweile, die Menschen würden dahinsiechen und langsam sterben … ohne … ohne …«
»… Hoffnung?«, vollendete Herr Harbinger mit brüchiger Stimme.
Der Titan nickte, aus seinem Mundwinkel rann Blut. »Sie verletzte mich. Sie allein konnte mich … das neue Gefäß … öffnen. Du hast es sofort erkannt, als es begann, tapferer kleiner Bewahrer. Doch es ist zu spät, du kannst nichts mehr tun. Ich merke, wie es aus mir drängt, so wie das Leben mich verlässt … nach so langer Zeit … doch es ist gut.«
Ein Schatten tauchte auf. Eine Frau, erkannte Herr Harbinger, als sie ins Licht trat, überirdisch schön, aber voller Trauer. »Es ist Zeit«, sagte sie. »Geh, Mensch. Deine Aufgabe ist beendet. Nun bleibt mir nur noch eines zu tun – das Gefäß zu schließen, bevor alles entfleucht, denn eines muss zurückbleiben. Dies ist nicht mehr für deine Augen bestimmt, also geh.« Das letzte Wort sprach sie so mit Nachdruck und göttlicher Gewalt, dass Herr Harbinger auf seine Füße sprang und floh, so schnell er nur konnte.
Auf einmal verspürte er einen entsetzlichen Stich in seinem Herzen, der ihn fast straucheln ließ, als der Titan starb und das Leid wieder über die Welt kam, und Herr Harbinger hörte und sah, wie der Palast um ihn herum erschüttert wurde, der so lange getragen worden war von einem Willen, der nun nicht mehr existierte. Die Wände bekamen Risse, erste Kiesel bröckelten heraus, und der Verfall setzte sich rasch fort.
Herr Harbinger rannte schluchzend um sein Leben, das Herz wollte ihm schier bersten in seiner Brust, und doch lief und lief er, gab sich nicht dem Schmerz hin, denn er war sicher, er würde es schaffen, er glaubte ganz fest daran, klammerte sich daran, als wäre es das letzte auf der Welt, was er noch hatte, tief in sich verborgen, das Einzige, das nicht mehr fliehen konnte, nachdem das Gefäß geleert war.

Das Neuzeitmärchen

Von Theli am 11. Juni 2009 veröffentlicht

Ein Neuzeit Märchen.
Es war einmal, ein kleines und äußerst hübsches Mädchen aus dem Allgäu. Sie war eine echte Frohnatur. Bei gutem Wetter sprang sie nackig über die blühenden Wiesen, liebte es im Bergsee schwimmen zu gehen, in den Bergen zu wandern, sie liebte einfach die Natur und die Tiere. Wenn Beerenzeit war, ging sie Tag für Tag mit ihrer Großmutter in den Wald um Beeren zu pflücken. Beeren waren eine Gottes Gabe und sollten auch genutzt werden. Häufig radelte Sie mit ihrem bunt angemalten Fahrrad, Namens “Lieselotte” um den Bergsee. Sie fühlte sich in den Idylle einfach Pudel Wohl. Eines Tages hatte sie das Gefühl sie will einfach mal mehr sehen von der Welt, als sie einen jungen, großen, muskulösen Jungen aus der Stadt kennenlernten. Dadurch hatte sie immer mehr den Drang das Stadtleben kennenzulernen. Sie dachte in der Stadt gibt es keine Grenzen, die Stadt ist Himmlisch. Sie dachte dort gibt es viele Menschen, viele Geschäfte und verrückte Partys. Man würde sich einfach niemals langweilen. Der Junge aus der Großstadt, der es im Allgäu sehr schön fand, erzählte ihr schwärmend Geschichten aus der Großstadt vor. Und wie es nicht anders passieren konnte, verliebte sich das Landmädchen aus dem Allgäu in den großen Stadtjungen. Bedauernder Weise musste der Junge jedoch einige Zeit später in die Großstadt zurück kehren. Das Landmädchen saß mit dem Gefühl völlig alleingelassen zu sein im Allgäu. Da kam die Kurzschluss Reaktion einen Flug zu buchen. Und dem Jungen hinter her zu fliegen und in die Großstadt zu folgen. Im Gedanken an die bevorstehende Reise, war sie sehr nervös. Sie dachte ständig an das glamouröse Stadtleben, an die vielen Menschen und an die langen Partynächte. Besonders auf die Partys, war sie schon ganz aufgeregt. Da sie ein großer Fan von Electronischer Tanzmusik war. Diese hatte sie nämlich schon verbotener Weise in einem Radiosender gehört. Als sie dan endlich in der Stadt ankam. Freute sie sich die ganzen Interessanten sachen kennenzulernen. Sie sah die ganzen Geschäften, viele verschiedene Menschen sogar zum Teil sehr interessante Persönlichkeiten. Feierte Nächtelang, und genoss die Zeit mit ihrem neuen Freund. Alles fühlte sich super an. Allerding zeigten sich schnell die Schattenseiten des Stadtlebens. Die Menschen waren deutlich unfreundlicher als auf dem Land, es gab kein Ort an dem man sich alleine zurückziehen konnten. Die Natur war eher mangel Ware. Die Partynächste mit viel Alkohol hinterließen ihre Spuren. Sie vermisste immer mehr die Idylle im Allgäu. Ach wie gerne würde Sie jetzt Beeren pflücken gehen oder um den Bergsee radeln. Im Sommer ist es in der Stadt ja noch ganz schön, aber im Herbst und im Winter ist alles Grau in Grau. Der Winter im Allgäu ist um einiges schöner. Alle Bäume, Häuser, Wiesen versinken im Schnee. Die Natur schaut aus wie ein Land aus Puderzucker. Nach und nach vermisste sie das Allgäu so sehr, dass sie kurzerhand ihe Sachen zusammenpackte und versuchte ohne  Geld ins Allgäu per Anhalter zu fahren. Anfangs ging dies noch ganz gut, eine nette Lastwagen Fahrerin nahm sie mit bis nach Stuttgart. Sie kam nachts in Stuttgart an, hatte kein Geld und auch keine Übernachtungsmöglichkeit. Sie entschied sie am Bahnhof, wo sie auch ausgesetzt wurde, zu übernachten und am nächsten Morgen im Morgengrauen wieder aufzubrechen.
Am nächsten Morgen wachte sie auf, weil sie jemand rüttelte. Es war ein alter Herr, mit krausigem Vollbart. „Mädchen, du zitterst ja, du holst dir hier den Tod“ „Wie viel Uhr ist es denn“ antwortete sie. „Es ist jetzt halb 9 morgens“ antwortete der hilfsbedürftige Herr. „Oh je ich habe verschlafen, danke für alles ich muss los“ Der Man blieb kopfschüttelnd zurück. An der Autobahnauffahrt, stand sie lange, ungefähr eine Stunde. Es kam dem Landmädchen wie eine Ewigkeit vor. Sie hatte Hunger und die Wasserflasche war auch schon fast leer. Endlich, es hielt eine junge Familie an, die sogar bis nach Füssen in Urlaub fahren wollte. Das war schon fast perfekt. Sie stieg ein, wurde von der Familie mit verköstig und schlief dann ruhig ein. Bis man sie weckte und meinte, sie seien nun langsam da. Langsam dachte sie wieder zurück an die vergangene schöne Zeit in der Stadt und schaltete ihr Handy wieder an. Zwanzig Anrufe in Abwesenheit. Sie wollte mit niemand reden und schon klingelte wieder das Handy „Wo bist du hingegangen? Wieso bist du nicht mehr hier? Und wie bist du überhaupt weggekommen?“ Ich erzählte ihm, dass er in 5min noch mal anrufen solle weil der Zeitpunkt eher gerade ungünstig sei. Die Familie ließ mich am Bahnhof raus. Das Gespräch am Telefon war sehr lange aber der Stadtjunge verstand alles war sehr schockiert über die Variante per Anhalter ins Allgäu zu fahren. Er hätte ihr sogar Geld geliehen.  Ihr Bus nachhause kam und das Telefon war langsam beendet. Die  ganze Familie war sehr erfreut, dass sie wieder zurück ist. Das Haus wieder mehr belebt ist. Alle saßen gerade am Mittagstisch als die Tür aufging. Sie traute ihren Augen nicht, da stand er, sie schloss noch mal die Augen und dachte es wäre Einbildung doch er war es wirklich. Der Junge aus der Stadt stand da einfach so und sagte „Wenn du gehst, komm ich halt nach“ Sie sprang ihm um den Hals und war sehr erleichtert. „Ich hab sogar schon ein Jobangebot bekommen hier in der Gegend, ich will hier mit dir leben.“ Monate später als sich langsam der Allgäu einpendelte, sagte er eines Morgens zu ihr „ Du weist gar nicht wie gut mir das Land leben tut, ich fühle mich inzwischen richtig wohl hier“
Uns sie leben glücklich noch bis zum heutigen Tage auf dem Land in ihrem eigenen Haus.

http://www.lebens-trauerberatung.org/Trauer/trauer.php

http://www.lebens-trauerberatung.org/Leben/leben.php

http://www.lebens-trauerberatung.org/Sterben/sterben.php

http://www.lebens-trauerberatung.org/Leben/leben.php

Ich denke, also bin ich

Von Artikel Schreiber am 8. Juni 2009 veröffentlicht

Der Sinn des Lebens ist dem Leben einen Sinn zu geben. Das sind weise Worte, die uns einst ein weiser Mann weise machen wollte. Doch sind wir, Du und ich, er Sie, Wir, Ihr und Sie alle so weise? Haben wir alle dem Leben einen Sinn gegeben und wenn ja, ist der Sinn dem wir unserem Leben gegeben haben auch ein Sinn fürs Leben, oder mehr des lebens wegen, oder ist es gar nur ein Leben auf der Suche nach dem Sinn des Lebens.

Es sind die kleinen Dinge die das Lebenswert machen, es ist das Du und Ich, das wir, das miteinander, ohne dem wir nicht glücklich sind. Aber genauso freuen wir uns auch, wenn wir was geschenkt bekommen, ein Buch, ein Video, eine DVD, ein Pferd, ein Haus oder gleich die Villa Kunterbunt. Aber ohne die Freude des kleinen, sind die grossen Freuden nichts wert. Oder doch?

Ich denke also bin ich – oder im lateinischen – Cogito ergo sum – bin ich weil ich denke, dass ich bin. Oder bin ich weil ich bin was ich denke? Auch wieder eine Sache der Interpretation, wobei doch der schönste Gedanke, jener ist, dass ich bin was ich bin. Ich und Du, wir Sind, was wir sind, was wir denken zu sein, oder vielmehr wofür zum denken auf Erden sind.

Gedanken, der kleinen Philosophie, die anregen, zum diskutieren, sinnieren, denken, oder wie man es gerne ausdrücken möchte.

Macho

Von admin am 5. Juni 2009 veröffentlicht

Autorin: Alisha Bionda
Illustration: Gaby Hylla
Veröffentlichung: Der Band ist für Juni 2010 in der SEVEN FANCY-Reihe im “Sieben Verlag” geplant.

Ich sitze in meinem Lieblingspub und schlürfe gelangweilt an einem Drink. Gerade befällt mich der Gedanke, dass es mal wieder an der Zeit wäre, einen kernigen Mann kennenzulernen. Als habe eine höhere Macht meine Gebete erhört, taucht einer dieser Bilderbuchtypen auf.
Gutaussehend und sehr von sich überzeugt.
Er bewegt sich mit traumwandlerischer Sicherheit. Sein kundiger Blick ist der eines Jägers und Sammlers. Er hat mich sofort im Visier. Gekonnt versenken sich seine dunklen Augen wie Angelhaken in meine. Ich schaffe es nicht, mich dem hypnotischen Einfluss zu entziehen.
Versuche ich es überhaupt?
Vielleicht, handele ich.
Nein, gestehe ich. Im Anfall eines jähen Ehrlichkeitswahns.
Warum sollte ich auch? So ein Mann begegnet mir nicht alle Tage. Ich umklammere das Cocktailglas. Verschlucke fast den Strohhalm zwischen meinen Lippen.
Der Bilderbuchmann tritt an meinen Barhocker. Er hält sich nicht mit langen Reden auf. Mit gänsehäutiger Stimme bittet er um meine Telefonnummer, die er Sekunden später in seine Brieftasche steckt. Und besitzt dabei die stimulierende Arroganz eines Mannes, der weiß was er will: Mich.
Ich hingegen sitze wie ein hypnotisiertes Kaninchen da, das wenig später von der Schlange verschlungen wird.
„Ich rufe mal an, Baby”, sagt er lässig und schlendert einfach weiter.
An guten Tagen hätte ich ihm etwas Saftiges hinterhergerufen. Er ist einer der Machos, die ich nicht ausstehen kann. Zumindest öffentlich. Doch heute ist einer der vielen “schlechten” Tage. Da nehme ich seine Masche kommentarlos hin. Sie gefällt mir allen Ernstes noch. Er ist genau der Typ Mann, auf den ich gnadenlos abfahre und immer wieder hereinfalle. Geradezu hereinfallen will.

„Lass die Finger von ihm”, rät mir Susan einige Stunden später. Nachdem ich ihr minutiös von ihm berichtet habe. Auch sein Name bleibt ihr nicht verborgen. Wenn mich etwas oder jemand begeistert kann ich äußerst präzise sein.
„Weißt du denn nicht das Neuste?” , fragt sie scharf.
Natürlich weiß ich es nicht. Mein Gesichtsausdruck verrät das überdeutlich. Lange bevor mein Mund einen Satz formulieren kann. „Er ist ein unermüdlicher Schürzenjäger. Ein Macho der ganz üblen Sorte. Frag Corinna. Sie ist auch auf ihn hereingefallen”, fährt Susan fort.
Woher weiß sie so etwas immer?
Corinna ist die mit Abstand souveränste Frau, die ich kenne. Die läßt sich sonst kein X für ein U machen. Und sie soll auf ihn hereingefallen sein? Mein Selbstbewusstsein schrumpft auf Setzkastenformat. Aber nur für eine Minute. Oder zwei. Oder drei. Gottlob besitze ich angeborene Unerschütterlichkeit. Die kämpft sich schnell wieder an die Oberfläche.
„Lass deine Unkenrufe. An mir wird er sich die Zähne ausbeißen!“, prahle ich. „Schließlich bin ich ja nicht von gestern!”
Die Diskussion wird endlos. Ich beende sie mit dem blödsinnigen Satz: „Ich möchte noch einmal einen richtigen Mann haben bevor ich das Zeitliche segne.”
Da bin ich bei Susan aber an der richtigen Adresse. Sie hält mir kühl entgegen. „Gratuliere, dafür hast du laut Statistik noch 37 Jahre.”
Mit ihr ist an diesem Abend nicht gut Kirschen essen. Sie steht auf und entzieht mir ihre Gesellschaft. Ich bin gedanklich meilenweit weg. Merke kaum, dass sie geht. Unablässig kreisen meine Gedanken um die Frage, wie ich dieses Prachtexemplar von Mann für mich gewinnen kann. Verbringe in meiner Phantasie mit ihm schon die ein oder andere Nacht. Dafür würde ich barfuß über scharfkantigen Schotter laufen.
Vielleicht kann mir Jojo auf die Sprünge helfen. Er ist nicht nur jung und angesagt, er ist auch Männern zugetan. Wenn Sie verstehen was ich meine. Wenn Jojo nicht weiß, wie ich einen Mann erobern kann, wer dann?Also rufe ich ihn an. Er ist auch nicht gut drauf. Weiß keinen Rat.
Das auch noch!
Ich steige frustriert ins Bett. Kann nicht schlafen. Trinke Galonen heißen Kakao und dusele endlich ein. Nachts quälen mich Träume so heiß wie Peperoni. Von ihm. Von seiner Leidenschaft, so explosiv, dass ich endlich das Prinzip der Kernfusion begreife. Als ich erwache spüre ich noch den Taumel überirdischer Wonne in mir.
Wie soll das nur weitergehen?
Da ruft er mich an. Kündigt seinen Besuch an. Mir zittert alles was an einem Körper zittern kann. Bis er endlich bei mir eintrifft laufe ich wie eine Tigerin durchs Haus. Dann ist er da. Steht vor mir. Ich werfe ihm einen schmachtenden Blick nach dem anderen zu. Verfluche mich zwar insgeheim dafür, aber ich warte nur darauf, dass er mich endlich im Sturm erobert. Sehe ihm gebannt entgegen. Meine Erwartungen müssen wohl überdeutlich in meinem Blick zu sehen sein. Immerhin habe ich gedanklich schon mindestens 37 Stellungen mit ihm ausprobiert.
Das verunsichert ihn.
Seine Machoenergie verpulvert vor meinen Augen. Und ich verliere augenblicklich das Interesse. Immerhin wollte ich einen richtigen Mann, keinen Jammerlappen. Keinen, der bei meinem forschen Blick, gleich in sich zusammenschrumpft. Zu einem Durchschnittstypen. Die haben mich immer schon gelangweilt. Davon hatte ich mehr als genug.
Wieder nichts, denke ich. Frage mich frustriert, warum Vorfreude wirklich immer die bessere Freude sein muss.
Ist das nicht ungerecht?